Kapitel 2

Acht Stunden später war das Koks abgeklungen, und ich wurde langsam schläfrig. Meine Augen flehten mich an zu ruhen, aber ich hatte nirgendwohin zu gehen. Mitten in der Serrano-Wüste zu schlafen, gerade als die Sonne aufging, war gleichbedeutend mit einem Hitzschlag. Das konnte ich Buddy nicht zumuten. Auf meinem Bankkonto war gerade noch genug, um uns für mindestens zwei Nächte ein billiges Motel zu suchen. Sobald wir irgendwo untergekommen waren, würde ich meinen nächsten Schritt überlegen.

Leuchtend orangefarbene Töne der aufgehenden Sonne schossen durch den Nachthimmel. Alle Wolken schimmerten in leuchtendem Rosa oder der Farbe von Mandarinen, mit dunkelvioletten Bändern, die mit dem Mond schnell verblassten. Ich warf zum hundertsten Mal einen Blick auf meinen Tank und sah, dass er unter der Viertellinie angelangt war.

Nervös wandte ich mich Buddy zu. „Keine Sorge, Buddy. Wir schaffen das.“

Buddys Nase zuckte im Schlaf, aber ansonsten schien es ihn nicht zu stören.

Zehn Minuten später, gerade als mein übermüdeter Geist hoffnungslos zu werden begann, sah ich ein Schild – ein echtes Schild, das mir den Glauben gab, dass ich Buddy oder mich nicht nur angelogen hatte.

„Willkommen in Mascid“, sagte ich laut und bemerkte das bemalte Holzschild, das von der Sonne erhellt und von den Wüstenmonsunen zerzaust war. „Ich schätze, das reicht fürs Erste, nicht wahr, Junge?“

Buddy schnarchte als Antwort.

Als ich einen Hügel passierte, sah ich als Erstes von Mascid ein hohes Gebäude mit einem dreieckigen Holzdach, das zwischen einigen Palmen hervorlugte. Ich verlangsamte mein Tempo und hielt an, als ich die Außenbezirke der Stadt erreichte, und bemerkte, dass es auf lange Sicht keine anderen Gebäude gab.

Mir gefiel das Aussehen des Ortes. Er war alt und rustikal, mit ein paar Motorrädern davor. Phoenix war in Ordnung, aber ich hatte die Städte satt. Sie fühlten sich oft kalt und unecht an, als ob sich niemand wirklich um dich kümmerte. Aber dieser Ort hatte Charakter. Man konnte noch viel daran arbeiten, zum Beispiel das zerbrochene Fenster vorne reparieren, aber es war schön, einen so ländlichen, so echten Ort zu sehen.

Ein großes Holzschild war über dem Eingang genagelt, auf dem in westlich anmutenden Buchstaben Ironhead Tavern stand. Ich war auf dem Weg in den Rest der Stadt, als mein Magen knurrte. Ohne die Wirkung der verschiedenen Stimulanzien, die ich in der Nacht zuvor konsumiert hatte, fühlte ich mich wieder menschlich. Ich erinnerte mich, dass ich seit über vierundzwanzig Stunden nichts gegessen hatte. Als ich sah, dass es eine Station mit einem Wassernapf für Tiere und einen Pfahl zum Anbinden von Buddy gab, beschloss ich, einen Zwischenstopp einzulegen.

Als ich mich über Buddy beugte, goss ich etwas von dem Hundefutter, das ich in meinem LKW hatte, in einen Styroporbecher. „Tut mir leid, Buddy, ich habe deinen Napf vergessen. Aber ich besorge dir bald einen neuen.“

Eine weibliche Stimme hinter mir ließ mich zusammenzucken und herumfahren. „Was für ein entzückender Welpe!“

Ohne zu fragen, eilte die Dame zu Buddy und begann, ihm die Ohren zu kraulen, was er anscheinend genoss, wie sein wedelnder Schwanz und seine hechelnde Zunge zeigten. Die Frau sah für mich zu alt aus, aber verdammt, sie war heiß. Sie hatte platinblondes Haar mit nur wenigen grauen Strähnen, zu einem Pferdeschwanz zurückgebunden und einen Pony, der ihre warmen braunen Augen bedeckte. Ich schätzte sie auf fünfunddreißig, aber sie trug hautenge Lederhosen, die ihren runden Po zur Geltung brachten, und eine passende Lederjacke.

Ich wollte sie fragen, ob sie eine Bikerin sei, aber ich war nicht in der Stimmung. Alles, was ich wollte, war Essen und vielleicht ein Bier.

Ungeduldig rieb ich Buddys Rücken und sagte: „Ja, er ist großartig.“ Ich tätschelte Buddys Kopf ein letztes Mal und beendete dann das Gespräch. „Nun, äh, danke. Haben Sie einen schönen Tag.“

Als ich die Taverne betrat, dachte ich, sie erinnerte mich an einen altmodischen Saloon, aber ohne all die Western-Memorabilien. Stattdessen schienen die Wände mit Bildern von Motorrädern, berühmten Biker-Legenden und allerlei Harley-Davidson-Artikeln geschmückt zu sein.

Ich konnte nicht anders, als die Augenbrauen hochzuziehen, als meine Brust vor einer seltsamen Aufregung flatterte.

Diese Bar war genau das, wonach ich in Phoenix gesucht hatte. Alles war perfekt, vom Holzrahmen bis zum weitläufigen Raum. Alle Clubs in der Stadt waren winzig, sodass man gezwungen war, an allen vorbeizuschleichen, ob man wollte oder nicht.

Zufrieden mit meiner Entscheidung setzte ich mich an die leere Bar, bis der Barkeeper zurückkam. Da es so früh am Morgen war, war ich ehrlich überrascht, überhaupt jemanden drinnen zu sehen. Hier war Leben. Eine Gruppe belegte zwei Tische. Sie sahen aus, als hätten sie die ganze Nacht kein Auge zugemacht, tranken und feierten. Das aufdringliche Geplapper störte mich überhaupt nicht, das Grinsen in meinem Gesicht blieb unbeeindruckt.

Am dritten Tisch, an dem ich vorbeikam, schien nicht so viel Spaß zu herrschen. Drei grimmig aussehende Männer, alle in Lederwesten, saßen dicht beieinander, ihre Köpfe bildeten einen Kreis. Hier gab es kein fröhliches Treiben, nur dringendes Flüstern und Blicke. Der massigste der drei ertappte mich beim Starren, und es fiel mir schwer, meine Augen von seinem buschigen Bart zu lösen, der die gleiche Farbe wie seine undurchdringlichen dunkelbraunen Augen hatte. Ich wandte mich schnell ab und ließ mich an der Bar nieder.

Der Barkeeper war immer noch nicht zu finden, also rückte ich näher an die Gruppe der Biker heran.

„Was sollen wir tun?“, fragte einer von ihnen. „Sie werden uns kriegen, wenn wir ihnen den Rücken zukehren, Tank, das weißt du doch.“

„Entspann dich, Crow. Wir sind schlauer als sie“, sagte eine andere Stimme. Sie kam vom nächsten Sitzplatz, dem massigsten der drei. „Wir sind eine Bruderschaft. Keine Bande von Junkies.“

„Diese Freeway-Arschlöcher werden entthront“, spuckte die dritte Stimme.

Ich senkte den Kopf, verwirrt darüber, wie die Worte eines Fremden so wehtun konnten. Ich erinnerte mich an helle Nächte und verschwommene Morgen, bittere Pillen, pulverförmige Linien, Geld, das wie eine brennende Zigarette verschwand. Es war schwer, dies von der Crew zu trennen, mit der ich früher rumhing. Es war fast untrennbar miteinander verbunden.

„Junkie“ und „Bruderschaft“.

Ich konnte das Schuldgefühl, das in meinem Hinterkopf nagte, nicht leugnen. Ich bin vor diesem Leben davongelaufen, weil ich meine klebrigen Finger nicht von dem guten Zeug lassen konnte. Nun, die heiße Rothaarige hat es mir gesagt. Aber das änderte nichts an der Wahrheit. Dass ich ein verkorkster Einzelgänger war.